Название: Fata morgana
Автор: Бел-семпай
Бета: Any
Фендом: Реборн
Пейринг: Бельфегор/Фран (теоретически)
Рейтинг: PG13
Жанр: ангст
Саммари: иллюзия - всего лишь искаженное отражение реальности.
Размер: мини
Размещение: запрещено
Дым и пыль забивают легкие, дышать слишком трудно. Бельфегор вдыхает раскаленный пламенем воздух, упираясь затылком в кирпичную стену за спиной, и из последних сил сдерживает рвущийся из раздираемой грязным воздухом глотки кашель - слишком много сил потрачено на заметание следов, чтобы сейчас он мог позволить себе так глупо попасться. Глаза неприятно жжет, словно в них песок насыпали, Бел моргает раз, другой, и понимает: дальше трех метров он уже мало что может разглядеть, да и выполнять задания в одиночку оказалось не так уж и весело, как Принц надеялся всего час назад, разделяясь с иллюзионистом.
Где-то за углом раздаются крики. «Рассредоточиться», «Перехватить» - единственное, что Бел может разобрать в бьющей по барабанным перепонкам какофонии звуков. В голове гудит так, словно в черепной коробке живет как минимум паровоз, как максимум - целая серия подобных железок. Будь на то воля Бельфегора, он бы лично поотрезал руки всем тамошним машинистам, чтобы не тянулись своими грязными пальцами к этим дурацким гудкам. Но у Принца нет сил даже на удерживание равновесия, и он, все так же цепляясь за стену, добирается до небольшого закутка между крыльцом какого-то задрипанного паба и горой старых коробок. Ему бы передохнуть пару минут, а там можно и к окраине города поспешить, где должны ждать машина и Фран.
Разумеется, лягушка не в роли водителя - еще этого не хватало. Но Бел, наспех перетягивая ремнем огнестрельную рану на животе, сомневается, что сможет просидеть за рулем все шестнадцать часов, что занимает дорога от Сан-Этьен до другого мелкого городишки, где они сняли номер в отеле - конспирация, чтоб ее.
Бельфегор глубоко вдыхает те жалкие остатки кислорода, что еще витают в клубах дыма, и прикрывает глаза. Всего несколько минут отдыха, и все будет в порядке.
- Бел-семпа-а-ай, вы бы не сидели на краю... - знакомый тягучий голос режет слух подобно дурной игре на скрипке. - Еще свалитесь...
Бельфегор приоткрывает глаза, непроизвольно щурясь, но окружающая его со всех сторон тьма щадит непривыкшие к яркому свету глаза его Высочества, - даже вытянув перед собой руку, он только и может, что разглядеть расплывчатое светлое пятно впереди.
- Я не имею привычки общаться с пустотой, - хихикает Принц. - Покажись.
- О чем вы, семпа-ай? Я не виноват, что вы не желаете лицезреть своего собеседника.
Тем не менее, тьма потихоньку рассеивается. Под ногами медленно выцветает желтым кирпичом пол, расползаясь во все стороны кривым пятном, и протянутая вперед ладонь упирается в шершавую стену - подушечки пальцев щупают поверхность, их обладатель пытается определить материальную составляющую. Все шире и шире, объемнее - высокий куполообразный свод потолка, с одной стороны плавно перетекающий в покрытую застарелой плесенью стену, с другой же фигурные колонны, откуда-то Бельфегору смутно знакомые. Принц, словно зачарованный, следит за этими преобразованиями, поднявшись с колен, оглядываясь по сторонам с полубезумной улыбкой на лице, но чем яснее и четче становятся очертания созданного иллюзионистом мира, тем быстрее тает восторг в глазах его Высочества, уступая место злости.
О да, Бел знает это место - часто здесь бывал в далеком детстве. Ему только интересно, как смогла лягушка воспроизвести мельчайшие детали с такой точностью, что у Принца мурашки по коже и руки непроизвольно тянутся за ножами, хоть вокруг и по-прежнему ни одной живой души не наблюдается.
- Откуда ты знаешь? - сквозь зубы цедит Бельфегор, по-прежнему разговаривая с пустотой.
Пустота вздыхает, и последними штрихами распускаются сочно-зелеными кронами деревья за пределами окончательно сформировавшейся вокруг Принца галереи. Даже призрачно-серое небо не портит витающей в воздухе чарующей атмосферы, но Бел уже не может воспринимать этот маленький кусочек мира очередной иллюзорной сказкой.
- Откуда ты знаешь? - упрямо повторяет он, разделяя слова многозначительными паузами. - И покажись, наконец.
Из-за спины раздается легкий смешок. Бельфегор резко оборачивается и натыкается на пустой равнодушный взгляд зеленых глаз. Иллюзионист кутается в расшитый посеребряными нитями плащ, перекатываясь с пяток на носочки, постукивая по каменному полу каблуками замшевых сапог, - внешний вид подстать обстановке, - и едва заметно улыбается, так, что и улыбкой это назвать можно с натяжкой.
- Я не знаю, - Фран чуть склоняет набок голову, разглядывая Принца, - но вы знаете. Этого достаточно.
- Мысли читаешь?
- Глупости говорите.
Они замолкают одновременно. Мальчишка сосредоточенно рассматривает каменную кладку под ногами - под внимательным взглядом чуть прищуренных глаз сквозь тонкие швы между камнями пробиваются первые хрупкие ростки, расползаются в разные стороны, оплетая поверхность пола тонкой зеленой паутинкой, кое-где распускаясь полупрозрачными белыми бутонами, похожими на цветы вьюнка. Бельфегор наблюдает за иллюзионистом с минуту, обходит его ложно-спокойным шагом, осматриваясь, мимоходом задевая кончиками пальцев стену.
- И все же, - любопытство, наконец, берет верх. - Зачем тебе это?
Фран искренне удивляется:
- Мне? О чем вы? Бел-семпа-ай, я всего лишь иллюзионист. Вы же видите то, что желаете, вот и все.
- Я сплю? - Бельфегор нервно покусывает губы, сдирая зубами тонкую обветренную кожицу - следующие несколько дней, наверное, будет сильно саднить.
- Возможно, - уклончиво тянет мальчишка, опускаясь на колени, проводя ладонью по тонким лепесткам только что распустившегося перед ним незнакомого Принцу цветка. - Вам виднее. Но здесь скучно.
Бел натянуто улыбается. Когда-то здесь было веселее, но Франу об этом знать совсем необязательно.
- Хотите уйти? - Иллюзионист дергает Принца за рукав. В следующее мгновение реальность гаснет, как перегоревшая лампочка, и мир вокруг погружается в привычную для глаз тьму. По коже прокатывается легкий холодок, Бельфегор ежится, но в сторону не отходит: кто знает, на чем вообще Принц сейчас стоит, - опора хоть и твердая, но закончиться может и пропастью, на радость всегда мечтавшей избавиться от семпая лягушке. - Вам нравится?
Бел бы принял странную интонацию в голосе лягушки за неприкрытую насмешку, если бы не был совершенно точно уверен в неумении иллюзиониста выражать столь яркие эмоции. Да и что ему нравиться может, когда он и видеть-то ничего не видит и двигается исключительно на ощупь, да на звук чужого голоса?
- Свет включи, - вместо ответа просит Бельфегор. Уж больно неудобно натыкаться на невидимые стены и спотыкаться об странные выступы под ногами.
Фран возникает в воздухе, впереди и немного выше Принца, - сидит, свесив ноги с невидимого стула, покачивая ими в неровном ритме, - и очертания его довольно отчетливо проступают сквозь сероватую завесу. Оранжевый растянутый свитер почти сполз с одного плеча и на бедрах совершенно бессмысленно перетянут простеньким черным ремнем, да еще и разодран на животе, свисая неопрятной тряпкой. Вкупе с дурацкой шапкой и выбивающимися из-под нее взлохмаченными зелеными прядями столь яркий цвет выглядит нелепо, но Франа это мало волнует. Он наклоняется вперед, нависая над Бельфегором, щурится и едва не соскальзывает с воображаемой плоской поверхности, в последний момент крепко уцепившись за нее руками.
- Зачем? - равнодушно переспрашивает он, поправляя съехавшую на глаза шапку. - Здесь и так неплохо, Бел-семпа-ай...
- Здесь холодно, - недовольно ворчит Бельфегор.
Фран задумчиво ежится, вздыхает и кивает:
- Действительно. Только это не я. Вы любите холод, семпай?
- Абсурд какой-то. - Принц аккуратно присаживается на ледяной пол, скрестив ноги, и недовольно оглядывается, силясь разглядеть хоть что-то кроме маячившего впереди иллюзиониста. - Все это совершенно бессмысленно.
Иллюзионист подтягивает рукав, натягивая ткань на плечо, не замечая, как она опять сползла вниз, чуть придвигается к краю «чего-то там» - Бельфегора уже раздражает отсутствие видимых предметов в радиусе нескольких десятков метров, а то и больше.
- Вся наша жизнь - сплошной абсурд, - веско роняет Фран. - Вы не знали? Я вот мог бы сейчас спокойно спать в своей постели и видеть радужные сны про единорогов и прочую сказочную чушь, но вместо этого сижу с вами здесь, - он обводит руками окружающее варийцев пространство. - Чудное место, кстати... Разве это не кажется вам абсурдным?
- Я разговариваю с лягушкой на псевдо-философские темы, а это уже само по себе абсурдно, - фыркает Бел и удивленно вздрагивает, нащупывая в карманах лишь пустоту вместо привычного холода металла. - Где...?
- Где что? - Фран скучающе склоняет голову набок. Шапка с тихим шорохом соскальзывает с головы, взлохмачивая темные волосы еще сильнее, и исчезает где-то в темноте под ногами лягушки. - О чем вы?
И улыбается. Едва заметно, чуть приподняв уголки губ. Издевается, зараза мелкая.
И словно в подтверждение мыслям его высочества вокруг вспыхивают желто-оранжевым пламенем сотни свечей; испускаемое ими тусклое свечение растворяется в темноте, едва рассеивая сгущающуюся тьму, однако Бельфегор успевает заметить нечеткие очертания... ободранного, изрезанного балдахина такой знакомой с детства кровати.
- Издеваешься? - шипит он, резко вскакивая на ноги, пошатывает и падает назад, запнувшись обо что-то твердое. И успевает лишь глухо вскрикнуть, прежде чем оказывается в объятиях уютного мягкого кресла. Бел хмуро вплетает едва не упавшую на пол диадему обратно в светлые пряди, проверяя напоследок, крепко ли держится на голове тоненькая полоска металла, и впивается в иллюзиониста раздраженным взглядом. - И как это понимать?
- Это не я, вы забыли? - наигранно удивляется Фран. - А вам идет ваш трон, Бел-семпа-ай...
Бельфегор машинально ощупывает кресло, задевает пальцами долгожданное острое лезвие и, не целясь, метко запускает ножом в лягушку...
Фран делает глубокий вдох и открывает глаза. В одноместной палате, где уже вторую неделю «отдыхает» Бельфегор, все так же холодно - иллюзионист по привычке зябко кутается в теплую вязаную кофту, хоть и выглядит со стороны крайне нелепо.
Тихий писк кардиографа, стерильно белые стены, тошнотворный запах медицинских препаратов... Фран предпочел бы и минуты не находиться в этом жутком месте, но сегодня он снова потерпел неудачу - в коридорах подсознания слишком легко потеряться, да и сам Принц, похоже, не желает возвращаться - после двенадцатой неудачной попытки у иллюзиониста нет сомнений в этом. И мальчику даже обидно немного, но получить в подарок ко дню рождения нового напарника Франу хочется еще меньше: свой маньяк - он как-то роднее будет.
- Ты опять здесь? - голос капитана звучит устало. - Вот же упрямый... Шел бы спать уже.
Фран не оборачивается. Аккуратно, чтобы не задеть провода подключенной к телу семпая многочисленной аппаратуры, он наклоняется и, помедлив, касается кончиками пальцев горячего лба - непослушная светлая челка Бельфегора сейчас аккуратно заколота набок, чтобы не мешать, - и тихо шепчет:
- Я вас все равно достану, семпай. Даже с того света.
Скуало позади едва слышно фыркает и выходит в коридор, - слышно по звуку удаляющихся шагов, - тихонько прикрыв за собой дверь. Бельфегор остается все так же неподвижен: только светлые ресницы слегка подрагивают, словно Принцу опять снятся кошмары.
Фран устал, до спальни идти около пятидесяти метров по продуваемому всеми сквозняками коридору и потом еще полдня жаться от холода в пустой постели, - так иллюзионист оправдывает себя, забираясь на край достаточно широкой, благодаря связям капитана, кровати и прижимаясь к теплому телу семпая.
Может же он хоть иногда и самому себе лгать для разнообразия?...
-
-
28.03.2011 в 08:48-
-
28.03.2011 в 12:13-
-
28.03.2011 в 12:24да я обычно сразу читаю, когда ты выкладываешь, а этот что-то не видела ><"
я не глюк, я варенье =Р
-
-
28.03.2011 в 12:26Глюк ==
-
-
28.03.2011 в 12:29я френдленту читаю далеко не всю: тебя, Сиверна, Шу и еще пару человек. все. я подписана я на 50+ всяких. *не палитсо*. Вот. остальных уже так - листаю по избранному.
Так что, я обычно читаю, что ты пишешь. Может просто случайно пропустила, занята была.
пс: я не глюк, я варенье! т_т
-
-
28.03.2011 в 12:33пс: не флуди, варенье ==
-
-
08.01.2012 в 23:17